[HOT] /!\ Maybe i'm a little drunk | Poppykai

Tard. Il a dit qu’il rentrerait tard. Peut-être que finalement, il n’y a rien de plus abstrait. Tard, ce n’est pas tôt, ce n’est pas dans l’instant et ce n’est pas non plus bientôt. Tard, c’est tout ce temps qui vient après. Qui parfois, ne vient jamais. Le cœur serré, il aimerait pouvoir s’empêcher de s’inquiéter. Ses doigts s’allongent sur les touches bicolores. Ils paressent, se prélassent. Courent et parfois cavalent. Le long de son instrument. Ses prunelles évitent ce temps qui passe sur l’horloge mais les battements de son palpitant comptent tout de même ces longues minutes qui s’effacent. Tard, peut-être qu’à présent il est tôt. En tout cas, il est plus tard que tout à l’heure et il n’est toujours pas là. Le souffle étriqué, il aimerait pouvoir se persuader qu’il va bien. Mais rien n’est sûre, tout est incertain. Le fait est qu’il n’a aucune idée de là où il est, dans l’état dans lequel il l’est. Il sait seulement qu’il n’est pas là et qu’il est tard. Uniquement qu’il a sans nul doute, une fois encore laisser soin à son foie d’éponger sa peine. A ses reins de filtrer son deuil. Il avait demandé à Anna de prendre congés après qu’elle l’avait eu préparé le dîner. Un autre de ces échanges où il l’aiguise sa langue sur le tranchant des syllabes russes. Ils avaient fait sa connaissance le premier jour de l’an. Elles n’avaient pas été trop de trois pour tout remettre en ordre après la soirée qu’il avait proposé de donner en l’occasion de la nouvelle année. S’il y avait mûrement réfléchi, s’il avait concédé de grincer des dents toute la soirée durant ; devant tous ces gens vagabondant dans son appartement. Le leur. A lui et à Poppy. Il avait tout de même eu recours à quelques litres pour cesser de s’en soucier. Saupoudré de quelques grammes de poussière de fée. Tout ce monde en ces lieux en son temple, relevant d’une épreuve du feu. C’est pour lui, qu’il l’a fait. Pour lui changer les idées. Rattraper ce temps où il avait dû s’éloigné, où il l’avait esseulé. Ce court séjour qu’il n’a pu échapper pour célébrer la naissance d’un môme qui n’a probablement jamais exister. Non, ça, ça avait été ça, l’épreuve du feu. A leur soirée, il s’était amusé. Là-bas, il avait cru crever. Ce fut le cocktail miracle d’Anna qui les avait remis sur pied, ce jour-là. S’il fut immonde, ce ne fut pas le cas du repas qu’elle leurs prépara. Une chaleur qu’il avait espéré retrouver ce soir avant qu’il lui dise qu’il rentrerait tard. L’estomac noué, c’est seul qu’il avait tout de même fini par dîner. Laissant au frigidaire, au rouquin, l’assiette intacte qu’il aurait le choix de réchauffer. Si jamais il rentrait tard et qu’il n’avait toujours pas mangé. Peut-être qu’il s’inquiète trop, peut-être qu’il ne s’est pas suffisamment répété à quel point Popeye était un grand garçon. Mais il le connait, assez pour connaître sa tendance à dépasser parfois ses propres limites. Peut-être que s’il l’ignorait à quel point cette pente sait se montrer glissante, il ne penserait même pas à angoisser. Et s’il boit, lui, ce soir, c’est peut-être pour les mêmes raisons que lui. Ou peut-être qu’il a son propre vide à combler, sa propre peine à noyer. Peut-être qu’il devrait se rappeler que dans cette vie, ou la prochaine. C’est chacun sa merde. Mais Poppy c’est pas pareil. C’est différent, ça l’a toujours été. Ses doigts ne s’épuisent, son esprit, non plus. Tard. « C’est un grand garçon. », il soupire, le jeune garçon. Tard. Il est définitivement plus tard encore à présent. Et il n’est toujours pas là. Les secondes passent, les minutes s’entassent. Et enfin il l’imagine, l’heure où Il trépasse. Please Lord, let him be fine…, pour lui, il le prierait ce dieu qu’il dénigre. Pour lui, il cesserait sa mélodie, il se mettrait à genoux. Enfoncerait ses coudes dans le cuir brûlant encore sa proximité. Les paupières closes, il chanterait cette litanie. « Please, lord… », il ne saurait l’dire, le temps qu’il prélasse le derrière sur le talon. « In the name of… », le blasphème, si aisée hors de ses lèvres. C’est la sonnerie de son téléphone qui l’extirpe hors de sa trans. [C’est lui, Poppy. Le cœur palpitant au creux de sa gorge, il décroche. "Kai c'est moi.." Sa voix semble lointaine, comme s’il l’appelait d’un autre monde. Ou peut-être est-ce lui qui n’y est plus. « Poppy… », il soupire, Kai. Parce qu’il est vivant. Tout simplement. Sa main passe sur son visage, chassant de ses prunelles ses mauvais présages. "Faut que tu viennes me chercher, j'ai peut-être.. un peu trop bu"  Trop bu, sur ça, il aurait en mis sa main à couper. Sa langue a cette particulière manière de caresser son palais. Mais il l’entend rire et il ne retient le sien. Plume, à présent qu’il le sait, qu’il va bien. he’s fine ! Il ne lui reste plus qu’à aller le chercher. « Dis-moi où t’es. », il s’est déjà relevé pour les étirer ses membres. Engourdis et endoloris par cette prière qu’il n’explique. « Hmmmmm… »,  De sa gorge gronde les cordes vocales qu’il a abîmé.  "J'suis dans ma voiture sur le parking du Dirty Goose, à toute suite ma biche" Le parking du Dirty Goose ? Alors peut-être que ça l’étonne qu’il s’y retrouve tout de même seul dans sa voiture. Il a déjà raccroché alors il l’écrit : J’arrive, mon chat. « Mon chat ? », pourquoi pas ? Un passage par la salle d’eau pour se brosser les dents. Ses clés de voitures, ses chaussures et son long manteau noir volant dans sa traîne, il est déjà sorti. L’ascenseur le descend directement au parking et il ne perd pas plus de temps qu’il ne le faut pour s’engouffrer dans sa voiture. Il espère seulement éviter l'alcootest quand il démarre et fait enfin son chemin à travers les rues de la ville. A moitié endormie, elle brille toujours même si le peu de vie qui persiste, vacille. Il a ouvert la fenêtre, une clope au bec, goûtant la menthe de son dentifrice. Il suit sur ses genoux le gps sur son téléphone. Peut-être qu’il aurait eu plus de simplicité à l’accrocher mais le trajet n’est pas si long et à dire vrai, peut-être qu’il le connait bien assez. Il va bien, il l’attend. Et il fini bien par arriver, Kai. Il n’a pas de mal à s’orienter vers sa voiture. La seule ouverte et l’une des rares qui subsiste encore. Son mégot s’écrase sous la semelle de ses bottines en cuir. Ses pas l’amènent à s’accroupir face à l’ouverture de l’habitacle. Pas une égratignure, il sourit. « Tu n’as trouvé personne d’autres pour s’occuper de tes fesses ? », si la question est légitime, il s’en fiche bien de la réponse. Ce n’est pas comme si ça le dérangeait qu’il fasse appel à lui. Pas comme si ça le gênait qu’il n’ait pas été finir sa nuit ailleurs que dans son propre lit. Au moins à présent, il peut à nouveau respirer. Parce qu’il a la certitude qu’il ne risque rien de plus qu’une méchante gueule de bois. Il lui tend sa main. « J’suis là », ils peuvent venir la chercher demain, la voiture. Elle ne risque probablement rien. Ses doigts repoussent doucement les mèches auburn du rouquin. « Allez, viens, je te ramène à la maison. », il s’est penché pour passer ses bras sous ses aisselles, accompagnant son mouvement sans qu’il ne se cogne la tête. Mais il semblerait qu’elle ait déjà été cognée sa tête. Il a adossé le rouquin contre sa propre ferraille. Maintenant son équilibre en l’immobilisant avec son propre corps. Il le regarde, Malakai. Les sourcils froncés. Ses doigts délicatement viennent emprisonnés son menton. Pas une égratignure? C’était sans compter sur le côté gauche de son visage. Il grimace, Kai. Comme si c’était lui qui avait été frappé. Comme s’il pouvait la partager sa douleur. Cette peine que ses sombres prunelles transpirent. Mais il va bien, il se souvient. Rien de bien méchant. Rien qu’il n’a jamais relevé sur ses traits auparavant. « T’étais déjà pas très beau, là, t’as touché le gros lot. Je comprend mieux pourquoi t’as eu besoin de m’appeler. », oui, peut-être que ça ne devrait pas autant le faire chier. « J’espère tout de même qu’il l’a bien payé. », celui qui a osé l’abîmer comme ça. Même s’il a conscience qu’il ne serait pas dans cet état s’il ne l’avait pas, au-delà d’avoir su l’éviter, quelque part désirer. Et ça, ce sentiment, peut-être qu’il peut le comprendre. « Viens, Chucky, je te ramène à la maison. », il l’invite à reposer sa charge sur ses épaules. Sur ses lèvres, sa bienveillance.

Peut-être qu’il aurait dû commencer par le remercier de l’avoir appelé. Il n’ose véritablement imaginer dans quel état il l’aurait retrouvé. Si jamais ce soir, finalement, Poppy avait choisi de prendre le volant. Il n’ose imaginer la quantité de liqueur qu’il a dû ingurgité mais pour qu’il en soit là. Il le devine bien que le rouquin a une fois de plus été plus loin que le seuil raisonnable. Et il remercie le ciel, Malakai, qu’il lui eut resté quelques centilitres de raison dans son esprit pour qu’il pense tout de même à la préserver sa vie. Ce ciel qui n’abrite probablement pas plus d’anges que la terre se peuplent de démons. Cet exploit, peut-être qu’il la doit à cette récente tragédie. Celle qui a commencé par mettre son ami plus bas que terre de prime abord. Il y a ces choses qu’il n’a pas besoin de lui dire, ces choses qu’il peut seulement ressentir. Ces choses qu’ils ont tout les deux quelques part déjà vécu. Individuellement, à l’époque. La différence est que le brun, lui, s’il a connu les victimes. Il n’avait pas cette proximité qui avait lié Poppy et Harvey. "Pourquoi faire quand tu t'en occupes si bien" , il sourit, le jeune héritier. Ce, même si le rouquin lui en bouche un coin. Jour et nuit, il est vrai qu’il s’applique à l’être, cet ami pour lui. S’il sourit c’est parce qu’il apprécie simplement de savoir qu’il peut faire ces choses biens. Ces choses qui sont anodines pour d’autres mais qu’il s’est durement inculqué à exercer. Ces choses qui étaient si faciles pour Harvey. Il n’avait simplement qu’à exister pour faire fondre les cœurs de chaleur. Lui, qui brillait plus que le soleil. Peut-être qu’il a envie de croire que cet ange, aujourd’hui, appartient au ciel. Peut-être. Mais alors, il devrait se rappeler que l’âme de celui qui s’est condamné n’appartient qu’aux flammes des enfers. "Moi qui pensais que ça me rendait plus sexy" C’est à son tour de rire. « Le fait est, tu te retrouves avec nul autre compagnie que la mienne. Et moi, je ne donne pas dans les méchants garçons. », et il ment, surtout. C’est tout particulièrement, s’il doit se référer à ses précédentes attractions, le style qu’il préfère. Mais ils déconnent. Poppy le sait bien qu’il ne l’a probablement jamais trouvé laid. Parce qu’il a, un jour, contribué à faire pencher la balance. Si Popeye l’ignore, il ne peut l’oublier, lui, ce qu’il a ressenti quand il attendait après lui. Il a bien conscience d’être injuste dans la mesure où ils n’ont de compte à se rendre. Mais comment le contrôler, le fait de s’inquiéter ? Ce n’est là, pas forcément une affliction qu’il a pour habitude de nourrir. Les sourcils froncés, il regarde la paume vide de son ami. C’est lui qui a été payé ? Il n’est pas certain de suivre.  "Shit. Enfin bref, c'tait un combat organisé, je me suis trop défoulé je pense mais au moins j'ai gagné !" Il soupçonne donc, qu’il a tout dépensé. Un combat organisé ? D’habitude, il se contente seulement de réunir les paris lors de ces rencontres sportive clandestine. Mais ça l’égaye d’en parler, il peut l’voir que ça lui a véritablement permis de décompresser. Une infime part de cette colère qui l’immole à petit feu. Celle contre l’injustice de cette vie de merde. Contre laquelle, ils ne peuvent rien faire. Et il aimerait pouvoir le féliciter mais il n’est pas certain de vouloir l’accourager à s’abîmer un peu plus qu’il ne l’a déjà fait. Alors il sourit. Parce que lui, il sourit. Et s’il secoue la tête, ça n’est jamais que pour la forme. Pour sa connerie qui n’en fini. Mais c’est sa vie et dans la finalité, il fera bien ce qui lui fait envie. Alors il ne dit rien, parce qu’il ne trouve rien de plus à en dire si ce n’est. « T’abuses, t’aurais au moins pu me payer un verre. » Non, à la place il préféré boire seul. Il ne sait pas ce qu’il doit en comprendre et il essaie réellement de ne pas être le centre du monde. Après s’être assurer de ses capacités, il s’est écarté, Kai. Bien qu’il reste tout près, à longueur de ses bras. Prêt à le retenir si jamais, Popeye venait à chuter plus bas.  « Viens, Chucky, je te ramène à la maison. » Si son bonheur n’est qu’artifice, son rire est communicatif. Plié en deux, les joues aussi flamboyantes que sa crinière. Il peine de le réaliser, qu’avant, il n’avait pas besoin de boire autant pour rire aussi simplement. Att une seconde" Les bras croisés, il patiente. Ses orbes azuréens analysant le degré d’ébriété du rouquin. Malakai l’a très certainement observé bien plus bourré que ça. Et définitivement, il la raille l’éventualité de le voir s’écrouler sous l’éthanol. "[/b]Okay on est bon ![/b]" Et quand il lui revient, il lui cède de bon cœur ses épaules. Bien qu’il ne semble réellement en avoir besoin de son frêle soutient. Et peut-être que c’est tant mieux. Il n’est pas certain qu’il aurait pu trainer Poppy bien loin. Ensemble, ils trainent leurs deux carcasses et ne se séparent seulement que pour prendre place à l’intérieur de son automobile ébène. Sa batmobil laisse son Robin prendre ses aises et il en profite, Kai, pour en faire de même. Le moteur ronronne et il frotte l’une contre l’une, ses mains, en même temps qu’il le règle le chauffage. T'as pas une clope ?" Il plonge, ensuite, ses doigts dans sa poche pour leurs sortir une cigarette chacun. Les fenêtre ouverte, il laisse enfin la flamme de son briquet venir lécher le cul de sa clope. "Allez Frodon, ramène mon anneau jusqu'à mon pieu" Et il croit s’étouffer, Kai. Ses prunelles brûle quand la fumée s’échappe de ses orifices alors qu’il a déjà bien assez honte de rire de sa connerie. « Oh dear lord, j’arrive pas à croire que t’as osé. », ses poumons se révoltent et il finit bien par recracher toute la fumée. « Holy shit… », d’une pichenette, il l’envoie valser dehors son cône à peine entamée. L’envie lui ait étrangement passée. Frodon et son anneau unique. Sa main vient couvrir ses yeux, l’enfoiré, il a osé. "Merci vieux" Il découvre son visage, Malakai. Tournant sa tête vers lui, haussant simplement ses épaules. Il n’a pas besoin de le remercier. Il a besoin de lui, il est là. Peut-être que c’est aussi simple que ça.  "Tu sais que t'as le droit de m'envoyer bouler des fois quand je te réclame comme si t'étais ma mère" Son hilarité souffle par ses narines et il secoue la tête, Kai, ses prunelles au ciel. Il se penche vers lui, envahit son espace pour tirer sur la ceinture qu’il vient lentement sangler. Il inhale la distillerie. Le nouveau parfum de sa tristesse. Et c’est peut-être pour ça que ça le débecte. « Quand on rentre, je peux te donner le biberon, si tu veux. », il retrouve sa place et démarre enfin. Il se départi d’un dernier petit rire quand il quitte le parking. Il l’a repris, son sérieux. « Ecoutes, je m’en fiche. Appelle moi, même, maman, si tu veux. Tant que tu continue à me réclamer quand t’as besoin de moi. », comme ce soir. Il ne veut toujours pas imaginer d’alternative à cette soirée. Il est essentiel qu’il le sache qu’il sera là pour lui autant de temps qu’il le pourra. Et peut-être que c’est ce qu’il pourrait lui faire de plus cruel. L’habituer à sa présence, comme s’ils l’avaient, l’éternité. Ses épaules se secoue à nouveau, cette fois, il glousse sans joie. « J’étais en train de d’attendre, tu sais. J’ai même  pris le temps d’emballer ton dîner. », merde, et il le réalise à haute voix. « Peut-être que j’me prend vraiment pour ta mère. », et ça, peut-être que là, ça devient problématique. Et il fini bien par se garer. A présent qu’ils sont arrivés. Pour venir appuyer ses mots, il a pris le soin de détacher sa ceinture. « Mais qu’est-ce qu’on en a à faire des relations saines ? », un rictus au coin de ses lèvres, sur ses épaules rebondissent sa désinvolture et sa nonchalance.

"Espèce de gros mytho va" Il se marre, Kai. Il ne peut le nier qu’il a menti et il n’a nullement prévu de rectifier le tir. A quoi bon, quand c’est Poppy qui lui fait face ? Sur cette terre, il est probablement cette personne qui pourrait se vanter de véritablement le connaître. Entièrement, totalement, intégralement. Presque. Il a quelques ombres qui ne se traduisent sur son cœur. Ces spectres qui ne hantent que lui. Ceux, qu’ils se réserve de porter seul. Les deux années qui se sont écoulés leurs a offert, malgré l’immense espace de leur appartement, une meilleure proximité, une chaleureuse amitié. Ils se connaissaient déjà avant, depuis peut-être une bonne décennie. Mais Poppy n’a pas toujours été son ami à lui. Il n’y a pas un jour qui passe sans qu’il ne le regarde pour se rappeler ce qu’ils ont tous les deux perdus. Cet autre parti d’eux qu’ils ne retrouvent aujourd’hui que chez l’autre. Sa présence peut-être autant bénéfique qu’il s’avère être un supplice. Mais il l’a, la tendresse de son cœur. Il l’a sa loyauté et sa fraternité. Avec lui, il a appris à le partager son intimité. Auprès de lui, il est avec sa famille. Celle qu’il se choisi, celle qui le choisi. Et Poppy les connaît. Ces quelques mystères qu’il n’a jamais eu besoin de lui cacher. Poppy les connait ses travers, ses déviances. Ses envies, ses préférences. Il l’admet toutefois qu’il connaît, peut-être bien une autre personne qui pourrait l’évaluer sur le sujet qu’inspirent la succession de ces mots. Peut-être qu’il ne pourrait être plus pathétique qu’à cet instant. L’instant où, il se demande si ça compte réellement s’il paie cette personne pour l’apprendre par cœur. Probablement, pas. "Mais si tu veux j'peux nous trouver de la compagnie à l'un comme à l'autre en dix minutes chrono !" S’il ne rebondit, c’est parce qu’il espère que l’idée finira par le lasser. Ce soir, de toute manière, il a désiré nul autre compagnie que la sienne. "J'peux te trouver un p'tit rat de bibliothèque pompette vu que c'est ton délire" Cette fois-ci, c’est son tour à lui de sourire en coin de lèvres. Petit rat de bibliothèque pompette, ça lui ressemble étrangement. Ce soir comme beaucoup d’autres soir, indéniablement, il a conscience que c’est ce qu’il inspire. Il n’a pas la carrure d’un mauvais garçon. Et ne l’aura sans doute jamais, il a mieux eu fait de l’accepter. Il a un jour pensé que s'il arrêtait de manger, il pourrait disparaître. Il a espéré être de cette légèreté qui élève jusqu'au cieux. Jusqu'à ce soleil qui lui brûlerait ses ailes. Bien avant ça, le souvenir de ces caresses sur ce corps qu'il a, un jour, trouvé désirable. Poppy. Du moins, entre ses mains, il fut si aisé de l’être. « Hmm, je te le laisse, j’sais bien qu’ils ne t'ont pas toujours laissés indifférent. », il accompagne ses mots d’un clin d’œil. Son espièglerie visible au creux de ses pupilles brillantes. Un éclat qui traverse seulement un instant ses prunelles, en miroir à la mélancolie de son ami. Le rouquin est sorti ce matin pour accompagner Soraya et il devine, qu’il n’a fait que s’abimer après ça. S’il comprend Malakai, il peut uniquement lui reprocher d’avoir mené l’expérience seul. "T'en fais pas, je t'en payerai un quand on sera à la maison, avec ton alcool, promis" L’arnaque, il a levé les yeux au ciel, le gamin. Haussant les épaules, le sourire en coin. Parce que ça lui convient. La bouteille repose encore à côté de son verre sur la queue de son piano. Ils ne feront Je reprendre la soirée, là, où ils l’ont tous deux laissés. « Ne m’oublie pas, cette fois. », à ses lèvres de murmurer sa plus grande crainte… Son sérieux s’effrite, vol en éclat contre les fragments de son hilarité. Et il l’en remercie, de l’éloigner des rives de sa mélancolie. Même s’il passe sa figure sous sa main. Sous cette honte qu’il feint à s’esclaffer aussi simplement. Parce que Poppy fait de lui le Frodon qui escortera son anneau unique jusqu’à son lit. La perspective où Son précieux serait l’antre de chaire de son chère colocataire lui donne étrangement envie de jouer avec le feu du destin. "T'as oublié à qui tu parlais", vrai. Mais sera-t-il jamais au bout de ses peines quand la connerie de son ami ne connaît sans nul doute aucune limite ? Si, la sienne n’est pas en reste, celle du rouquin l’emporte peut-être haut la main. "T'as du lait à évacuer ?" Du lait… à évacuer… lui, ne parle pas de la bouteille qu’il leur a préalablement ouvert. Sous cet angle, il est difficile de ne pas comprendre à quoi est-ce que Poppy fait référence. Sa subtilité crue. Ses sourcils se sont haussés, comme si ça le surprenait. Et ce n’est pas seulement lui, il semblerait qu’Elles ont raison quand elles disent qu’Ils ne pensent qu’à ça. Aussi décevant que ça l’est pour lui de le constater. Vrai, qu’il n’a pas véritablement évacuer depuis quelques temps… Il se garde de le préciser ou de l’affirmer. Il s’accoude sur son Silence, sur un fond de radio classique prenant le volant.

Sur le retour, sa langue se délie et ils finissent bien par arriver. La réalisation cuisante qu’il a, effectivement, pris soin ces dernière semaines à abriter son ami sous son aile. L’euphémisme, peut-être, pour dire qu’il l’a couvé. Comme une mère poule. Si ce n’est probablement sain pour aucun d’eux. Malakai n’envisage une alternative à ses actions. S’il devait le refaire, il le referait. Et il ne compte certainement pas s’arrêter. "J'm'en branle la nouille de ce qu'est pas sain mais j'suis pas un enfant tu sais" Un grand garçon. Il sait, au moins, à présent qu’il se l’ai répété toute la journée que ce fait n’y change rien. Le moteur cesse de ronronner et il fait son chemin hors de l’habitacle. Le soin de fermer ses rétroviseurs et de verrouiller, pris, avant que ses grandes jambes rejoignent les pas du rouquin. "J'suis un adulte, si j'fais des conneries je les assumerai comme un grand garçon" Un grand garçon, encore une fois, toujours rien. Il s’extirpe de son manteau qu’il accroche sans un pli. Et de la cuisine, il peut encore l’entendre, Poppy.  "Déjà que tu m'offres un toit contre un loyer de misère" Bla,bla, bla…Qui n’en a pas fini. Lui, il s’est retiré vers la salle d’eau. La trousse de secours, sous le bras. Par le salon, il récupère son verre, ainsi que la bouteille. Quand il le rejoint enfin, il sourit de constater qu’il semble avoir trouver la part de lasagne qu’il lui avait réservé. Le micro-onde en marche, lui, il s’est débarrassé les mains sur l’îlot central. Du placard, il a joint un verre au sien qu’il abreuve généreusement. "Tu peux pas penser tout le temps pour moi, préparer pour moi ce que je ne prépare pas, m'attendre, tout ça... " Si, il le peut. Et il continuera de le faire aussi longtemps qu’il le faudra. C’est sans remord ou culpabilité, aucune, qu’il soutient son regard.  "Penses à toi un p'tit peu Kai", Penser à lui… il ne voit pas le rapport. Le froncement de ses sourcils le souligne. Il ne voit pas pourquoi est-ce que les deux seraient dissociable. Le fait est qu’il a renoncé à des certains projets et repousser quelques plans dans le seul but de rester auprès de Poppy. De l’épauler, à chaque instant, son ami. La réalité est criante de vérité. Le fait est qu’il s’est véritablement délaissé au profit de son meilleur ami. Mais ce temps dont il se départie, aussi précieux soit-il, ne l’est peut-être pas autant que Lui. Le micro-onde cri et ainsi, il se dérobe pour détacher deux feuilles de sopalin. Il sourit. « Bien que j’aimerais m’en attribuer le mérite, c’est au povar Anna que tu dois ce délice. », sa langue articule, chef, en russe. Et de ce sourire, il ne s’en départi. Ses prunelles se régalent seulement de le voir apprécier ces maigres forces qu’il s’accorde. Mais il finit bien par le regarder, un soupire hors des lèvres. Les sourcils froncés, c’est à son tour de soupirer. Il n’a certainement pas à s’excuser et c’est encore moins à lui de porter la faute de quoique ce soit. Il tend doucement le sopalin pour départir de sa joue, la sauce tomate qu’il y a laissé s’étaler. Il repose le papier sur la table pour lui prendre le visage entre ses mains. « Maintenant, écoutes-moi bien. Je suis un grand garçon, aussi. Et tu n’y ai pour rien si je choisi de penser à toi jour et nuit. », il a seulement haussé les épaules quand il l’a relâché pour rapprocher d’eux, leurs potions. « Ce serait pas la première fois que tu m’obsèdes. », ses épaules, cette fois, tremble son hilarité. Il est derrière lui, le temps où il en a rougi. Le temps où il pensait qu’Harvey s’en était senti trahi. Derrière lui… Ses doigts font le tour de sa fourchette, il réuni une bouchée qu’il fait voler jusqu’à ses lèvres, où il patiente. Ses prunelles au fond des siennes. « open your mouth for mommy. », qu’y aurait-il de si mal qu’il le sollicite aussi souvent ?

"C'est vrai que c'était devenue une foutue obsession" Il l’était peut-être devenu. Le recul des années fait qu’il ne peut vraisemblablement le nier. Il faut dire qu’il n’a plus cherché à le cacher depuis bien longtemps. Sa foutue obsession. Huit longs mois fut assez long pour une vie. Il l’a conservé, le souvenir de leurs corps lié, étroitement entremêlé. Dans cet album où il entrepose ces choses qu’il n’a le souhait d’oublier. Ces précieux gemmes qu’il aimerait pouvoir, avec lui, emporté. Quand il s’en irait, quand il s’envolerait. Là, où, il ne saurait même plus l’épeler son propre nom. Là, haut, illuminant le firmament, finalement insouciant. Tel le lâche, qu’il est. La vérité, c’est qu’il a peut-être plus besoin de Poppy qu’il n’aura jamais besoin de lui. Chaque jour, il l’observe être plus fort que lui ne sera jamais. Et il ne sait quoi en penser, Malakai. Parfois, quand il s’allonge dans son lit. Après qu’il l’y eu déposé dans le sien. Qu’il ne ferme l’œil de la nuit. Qu’il se retourne et se tourne à la recherche Morphée. Les cernes aussi sombres que ces partitions qu’il noirci pour s’alléger de ses soucis. A la poursuite de ces pensées qui n’en finissent. Parfois quand il s’allonge dans son lit, il lui arrive si souvent de penser à Lui. Poppy. La crinière coquelicot, les prunelles rougis de perles salines. Frappé par cette tragédie qui l’a détruit. Le myocarde en éclat, pour ces pétales qui se sont fané. Les prunelles jamais loin de lui, le cœur au bord du néant. Le souffle immolant ses poumons. Il nourri seulement l’espoir de le voir se relever. Hypocritement, là, où, lui-même s’est laissé enterrer. Et le soir, il s’allonge dans son lit, la nuit, quand véritablement, il pense à Lui. Il n’a pas menti. Jour et nuit. Quand il y pense, il se demande s’il pourrait s’en aller en sachant qu’il ne sera plus là, la prochaine fois qu’il devra se relever. Il se demande s’il pourrait délibérément lui refaire subir ça. Mais qu’est-ce qu’il ferait d’une vie, s’il doit mourir dans tous les cas ? Sa foutue obsession, l’a un soir guidé, là, où il n’avait pas le droit d’aller. Entre ses mains, elle a reprit naissance. Cette partie de lui qu’on l’avait sommet de sacrifié. Quand il s’allonge, la nuit, quand il ne peut taire son esprit. Il se le demande s’il le pourrait, continuer à exister, ici. Mais il le sait, que tôt ou tard, viendra le moment où Popeye la reprendra le cours de sa vie. Il avancera chaque jour, plus brave que la précédente. Parce qu’il l’est, n’est-ce pas, plus fort que lui ne sera jamais. "Je t'avais dis, c'est moi qui offre" Alors il lui sourit, « Tu me gâtes bien trop. », lui prend de sa main libre le verre qu’il a tout de suite reposé pour déplier la grâce de son bras pour faire papillonner la bouchée de lasagne jusqu’à ses lèvres. Un geste lu et visionner, uniquement à travers la fiction d’un roman ou d’un long-métrage. "T'aurais au moins pu faire l'avion" Sa lèvre se plie, peut-être qu’il peut lui accorder le point pour sa bonne volonté. Il a réellement essayé ! Mais il ouvre la bouche, Poppy. For Mommy. La bouche entrouverte, il la regarde la fourchette disparaître entre ses lèvres. Ces lèvres qui ont hantés tant de ses rêves. Qu’y aurait-il de si mal qu’il le sollicite aussi souvent ? Le couvert reflète la lumière quand sa chaude bouche le libère. Et quand il le regarde, ce souvenir, il peut le voir danser dans son esprit. L’étincelle de cette flamme qui les a un jour immolés. Celle qui s’est pourtant éteinte, il y a si longtemps. Le feu s’était déclaré et en trois jours avaient tout emporté. Trois jours, c’est tout ce qu’ils avaient eu. Trois jours, jusqu’à aujourd’hui, ça leur avait suffi. Il lui laisse prendre la fourchette de sa main. Accaparé par ses iris, il ne songe à opposer aucune résistance. Le contact rompu, il s’est lui aussi emparé de son verre. Il ne se contente d’une unique gorgée, lui, c’est la moitié de sa quantité qu’il vide dans son gosier. Il grimace, les paupières closes. Un regard, un seul… « Poppy… ? », il peut le sentir l’envahir son espace. La chaleur de son souffle sur sa peau hérisse sa peau. Le corps au bord des lèvres, le crépitement au creux des reins. Emprisonné entre ses mains, ses hanches creusent l’îlot de bois. Sa fragrance l’envahi pour lui filer le tournis. Il frémit en sentant la pointe de son nasale dessiner l’arabesque de son oreille. Il n’a pas bougé, good lord, il n’ose même plus respirer. "Alors comme ça tu choisis de penser à moi jour et nuit.. ?"  Son timbre vibre contre son tympan. Jour et nuit, sa foutue obsession… Qu’y aurait-il de si mal qu’il le sollicite aussi souvent ? Qu’y a-t-il de mal là-dedans ? Ses mains viennent agripper, elles aussi, le bord de bois. Prisonnier contre le corps de Poppy. Il remarque à quel point est-ce qu’il est toujours aussi large autour de lui. Ils ne sont plus ces enfants et pourtant, quand il fond ainsi contre lui. Il n’y a rien de bien différent. Large… comme ce qu’il est venu aplatir contre ses lunes. Le souffle lui échappe. Peut-être trop bruyamment. Il blâme sa surprise quand ses prunelles roulent vers leurs orbites. "Si tu veux ce soir c'est moi qui m'occupe de toi" Non, non, non… peut-être qu’à cet instant, il y a bien des choses dont il devrait se rappeler. A comment par les raisons pour lesquelles ils n’ont en sept ans opté pour ne jamais renouveler cette expérience. En partie, parce qu’il n’en a plus ressenti l’envie. En partie, parce qu’ils n’auraient fait que compliquer cette cohabitation. Parce qu’ils auraient peut-être compromis leur si particulière amitié. Mais principalement, parce qu’il ne sait plus vraiment… « Dear lord… please, help me… », il le sait, pourtant, qu’il a bu. Mais quand, entre ses bras, il se retourne pour lui faire face. Pour laisser leurs queues se bécoter, raides sous leurs jeans. Ses prunelles s’élargissent, disparaissent. « Jour et nuit… », il murmure. Jamais ainsi. Pourtant à cet instant, ça lui semble bien qu’évident. Leurs souffles se sont emmêlés et son cœur… peut-être qu’il peut l’sentir cogner. S’il le veut… s’il le veut ? Ses mains, jusqu’alors toujours dans son dos rejoignent les siennes, qu’ils remontent doucement. « Fais-le. », il articule doucement. Ses mains glissent contre son cuir chevelu. Il les décolle ses racines quand il l’attire son visage jusqu’au sien. Peut-être que son cœur va exploser, peut-être qu’il l’a déjà fait. «Fais-le… », peut-être qu’il supplie. Sa foutue obsession...